mi boca libera el trueno que repite su cuerpo sobre las fecundas nubes

/no soy el trueno/

soy tan sólo el primer brillo que repiten las innumerables gotas

/no soy la lluvia/

precedo tú revelación floreciendo en el espacio hambriento

/no soy el campo/

me agito en la línea curva de la hoja anhelando el vuelo

/no soy el viento/

habito entre el sueño y la vigilia en el segundo ciego de tu parpadeo

/no soy en tus ojos/

me disuelvo en lo contingente de la nota que cae en tu oído

/no soy el olvido/

"ahora los sonidos enteros del mundo nadando a través de la ventana"

Jack Kerouac, "Old Angel Midnight".

quizá abril.... termina la hoja en blanco
yo sigo porque las palabras se suspenden en al aire
caliente
del cuarto que a oscuras estalla buscando la calle
libre
de interpretaciones/ deseando deconstrucciones/
afirmandose en la agitación inumerable de la representación invisible
de una obra para los testigos que fuimos

sonidos
que vienen oscilando sus rumores de luz tenue
y palabras rotas
como materia para nuevas cartas